Ein Rückblick von Victor Grossman auf sein eigenes bewegtes bisheriges Leben:
Es ist wieder so weit, eine Zeit, um nach vorne zu schauen, aber auch, für einen alten Knacker wie mich, um zurückzublicken. Da ich noch eine Weile 96 Jahre alt sein werde (bis März), kann ich mir einen gewissen Rückblick erlauben (wobei ich feststelle, dass diese beiden Ziffern, wenn man sie nur umdreht und verkörpert, vielleicht viel besser gewesen wären).
Aber was soll’s, solange ich mich noch an jedem neuen Frühling und Herbst und sogar an einem schneereichen Winter erfreuen kann (falls ich jemals wieder einen erleben sollte), warum sollte ich nicht auf die vielen Ereignisse zurückblicken, die ich beobachtet habe oder an denen ich beteiligt war – die schlimmsten davon zum Glück aus der Ferne. (Aber wenn Sie meinen „Crossing the River“ oder „A Socialist Defector“ gelesen haben, können Sie alles Folgende überspringen.)
Ich bin alt genug, um mich gerade noch an die Große Depression zu erinnern: Schlangen schäbiger Männer, die auf kostenlose Suppe warteten, besser gekleidete Männer, die an Straßenecken Äpfel verkauften, kilometerlange übel riechende, selbstgebaute Hütten in einem Hooverville bei Newark.
Ein paar Jahre später sammelte ich mit meinem Cousin am Times Square Geld für „Rettet Madrid!“ – und bewunderte die Sowjets dafür, dass sie versuchten, genau das zu tun, allein (mit Mexiko) zwei Jahre lang gegen alle anderen Länder. (Und, ebenfalls weitgehend allein, für die Überwindung der Depression, den Bau des riesigen Dnepropetrowsker Staudamms und der marmornen Moskauer Modell-U-Bahnstationen auf der New Yorker Weltausstellung.
Ich erinnere mich an die Wochenschau im Februar 1937 mit glücklichen, unrasierten Sitzstreikenden bei GM in Flint, die aus den Fabrikfenstern winkten und einen dramatischen (kommunistisch geführten) Sieg errangen, der die USA veränderte.
Und ich erinnere mich, wie ich im September 1938 im Zimmer eines befreundeten Lehrers hörte, wie Hitler sich damit brüstete, einen Großteil der Tschechoslowakei mit britischer und französischer Unterstützung einzunehmen – und wie meine tschechische Mitschülerin Natalie weinte.
Ein Jahr später tat ich als einziger Linker in meiner Klasse an der noblen Dalton School mein Bestes, um meine Klassenkameraden davon zu überzeugen, dass Stalin den Pakt mit Hitler unterzeichnen musste, um nicht von allen Seiten angegriffen zu werden: Japan im Osten, Deutschland im Westen, mit der Duldung von Chamberlain und Daladier wie in Spanien und München, in der Hoffnung, dass sie sich gegenseitig vernichten würden. „Die UdSSR braucht Zeit, um ihre Abwehrkräfte zu stärken.“
Später triumphierte ich, als Pete Seeger in einem seiner ersten Konzerte alle Kinder linke CIO-Lieder singen ließ.
Im Juni 1941, als die Wehrmacht einmarschierte, war ich sicher, dass die große UdSSR sie zerschlagen würde. Das tat sie auch, aber erst nach Jahren der Aufopferung und des Gemetzels, vielleicht 27 Millionen Toten, unsäglichen Zerstörungen – während wir im sicheren, aber verdunkelten, rationierten New York tiefe Angst empfanden – und dann Begeisterung, als sich das Blatt wendete.
Traurig und besorgt über den Tod des einzigen Präsidenten, den ich je gekannt hatte, freute ich mich über das Foto des Händedrucks zwischen GI und Roter Armee auf einer zerstörten Elbbrücke, nicht ahnend, dass ich 25 Jahre später an der Brücke in Torgau dieses Ereignisses gedenken würde.
Dankbar, dass der V-E-Day gegen Deutschland und der V-J-Day gegen Japan mich mit 17 Jahren vor der Einberufung und dem Krieg bewahrt haben – und vor einem Schicksal wie dem meines Cousins Jerry, der bei der Ardennenoffensive gefangen genommen und als Jude bis zu seinem Tod in einem Buchenwald-Ausgangslager in Thüringen versklavt wurde.
Angestachelt durch Hiroshima-Nagasaki, rassistische Lynchmorde in der Nachkriegszeit und eine große Streikoffensive der CIO half ich beim Aufbau eines Zweigs der Kommunistischen Partei in Harvard, der zwar verdeckt, aber aktiv gegen Jim Crow und in „Win the Peace“-Aktionen wie unserer Anti-Atomwaffen-Parade durch den behäbigen Harvard Yard vorging.
Im Sommer 1946 reiste ich per Anhalter nach Kalifornien und zurück und lernte dabei die vielen Schönheiten – und Probleme – meines Landes kennen.
1947 unternahm ich eine Reise durch Frankreich und das zerstörte Deutschland – und sechs wunderbare Wochen bei den ersten Weltjugendfestspielen in Prag, mit antifaschistischen Partisanenveteranen aus Europa, Freiheitskämpfern aus Griechenland, Vietnam, Birma, Afrika und neuen Freunden aus Tirana, Bukarest, Moskau, Kapstadt, Prag – und teilte mit Tausenden meine Hoffnungen für eine neugeborene Welt.
Das Jahr 1948 brachte die glorreiche Henry Wallace/Progressive Party-Kampagne, das Sammeln von Wahlunterschriften und das Kennenlernen linker italienischer, armenischer und griechischer Gemeinschaften sowie, nach unserem Kongress in Philadelphia, eine bitter aufrüttelnde Reise nach North Carolina, wo ich Menschen in benachbarter – aber geteilter – schwarzer und weißer Armut und Elend traf.
Dann, bei einer letzten Wallace-Kundgebung in Boston, wo wir dem bewegenden Aufruf von Paul Robeson zujubelten, der unsere Hoffnung auf einen Sozialismus in Amerika zum Ausdruck brachte. Und dann die katastrophale Wahlniederlage, die uns allen das Herz brach.
Während des Wahlkampfs marschierte ich gegen die Wehrpflicht, obwohl ich von den Medien mit Eiern und Tomaten beworfen wurde, mir einen Zahn ausschlug (mit Duldung der Polizei) und mehrere Stunden im Gefängnis und vor Gericht verbrachte.
Trotz meines Diploms (und meiner Mutter) beschloss ich, der Arbeiterbewegung beizutreten – als Arbeiter in Buffalo. Ich habe wenig erreicht, aber viel gelernt – über meine amerikanischen Mitbürger und den täglichen Klassenkonflikt an jeder Werkbank, mit einem Anstieg der Militanz für einen besseren Vertrag, der von einer korrupten Gewerkschaftsführung gebrochen wurde.
Ich fand bei der Familie Lumpkin im Schwarzenghetto ein „Zuhause in der Ferne“ und lernte Not, Arbeitslosigkeit, Drogenprobleme und Polizeigewalt kennen – als Zeuge, als ein Mitglied der Familie verprügelt und fast erschossen wurde, als er am Pier des Canada Beach Trip gegen die Diskriminierung durch Jim Crow protestierte.
Ich war 1949 auf dem großen Freiluftkonzert mit Paul Robeson in Peekskill, Teil einer 20 000-köpfigen Menschenmenge, die von der Staatspolizei gezwungen wurde, durch eine bewaldete Seitenstraße zu gehen, ein Spießrutenlauf, der von faschistischen Banden mit Steinhaufen gesäumt war, die alle Fenster meines Busses – und aller anderen Busse – einschlugen und dann Robeson die Schuld gaben. Dies war eigentlich ein letzter Versuch, die Arbeiter-Linke zu retten, ein Überbleibsel aus den 1930er Jahren, aber sie wurde nun von den McCarthys zu Hause und den Dulles-Monopolisten in der Außenpolitik zerschlagen – und zehn harte Jahre der Angst, Gefangenschaft und Aggression.
Als 1950 der Koreakrieg begann, wurde die Einberufung, gegen die ich mich gewehrt hatte, wieder aufgenommen, und dieses Mal war ich nicht mehr zu jung. Nach unserer Ankunft auf dem Armeestützpunkt im Januar 1951 mussten wir ein Gelöbnis unserer politischen Unschuld unterschreiben. Doch das neue McCarran-Gesetz verlangte, dass sich jedes Mitglied einer linken „Front“ als „ausländischer Agent“ registrieren lassen musste, sonst drohten fünf Jahre für jeden Tag (!) der Nichtunterzeichnung. Niemand befolgte diesen Unsinn, aber ich fürchtete seine Bedrohung, da ich in einem Dutzend solcher Organisationen war, wie den Young Progressives, der American Labor Party, Spanish Relief, Southern Negro Youth Conference und der Communist Party!!! Also log ich und unterschrieb, in der Hoffnung, dass ich die zwei Jahre ohne Kontrolle überleben würde, wenn ich meine Nase sauber und meinen Mund geschlossen halten würde. Zuerst hatte ich großes Glück und wurde nach Bayern und nicht nach Korea geschickt.
Ich versuchte, mich anzupassen. Nur ein paar Mal, auf Wochenendausflügen, schloss ich mich der linken Jugend in Stuttgart zu einem Treffen anlässlich des Frauentags an, verbrachte ein kurzes Wochenende mit einer alten Genossin aus Harvard, die geheiratet hatte und nach Wien gezogen war, und führte in einer linken Buchhandlung in Kopenhagen ein langes Gespräch mit einer Frau, die es gewagt hatte, im besetzten Kopenhagen Anti-Nazi-Flugblätter in die Bars der Soldaten zu bringen (und im Tivoli-Park eine kecke, hübsche junge Dänin kennenzulernen und sich in sie zu verlieben).
Aber sie holten mich ein, möglicherweise aufgrund einer Denunziation beim FBI durch einen Kommilitonen in Harvard, und befahlen mir, am folgenden Montag vor einem Militärrichter zu erscheinen. Ich wusste, dass ich für einen Meineid wie den meinen bis zu 10.000 Dollar und fünf Jahre Haft in Leavenworth bekommen konnte. Aber ich hatte noch fünf Tage Zeit!
Nachdem ich meine gesamte Post und zwei linke Bücher, die ich in Kopenhagen gekauft hatte, vernichtet hatte, aß ich zu Mittag, packte einige Zigarettenschachteln für den Handel ein, nahm den Zug von Nürnberg nach Salzburg, überquerte Österreich (mit einem gefälschten Drei-Tage-Pass) und trainierte nach Linz, wo ich nach einer verzweifelten Suche und einem erschöpften Nickerchen im Wald von der USA-Zone aus über die Donau schwamm und, schuhlos und zerzaust, versuchte, das Hauptquartier der Sowjetarmee auf der anderen Seite zu finden. Ich konnte es nicht, aber der österreichische Polizist, der mich abholte, konnte es. Der dortige Offizier, freundlich, aber zurückhaltend, schickte mich am nächsten Tag zum sowjetischen Hauptquartier in Österreich in der Nähe von Wien, wo ich zwei Wochen in einer Kellerzelle unter Bewachung verbrachte und zweimal die einzigen Bücher las, die sie auf Englisch hatten, „The History of Scotland“ und „Sister Carrie“.
Nach einer ungewöhnlichen Fahrt mit Rotarmisten und einem Picknick-Frühstück, als wir tschechisches Gebiet erreichten, wurde ich für zwei Monate in ein luxuriöses, aber isoliertes Quartier im weitgehend zerstörten Potsdam gebracht, wo ich einen neuen Namen bekam, den ich zwar beantragt hatte, mir aber nicht selbst ausdenken konnte. Dann landete ich in der mittelgroßen Stadt Bautzen, inmitten von 30-40 anderen Deserteuren aus sechs westlichen Ländern. Ich kämpfte, um mein Deutsch zu verbessern (Unentschieden), lernte eine Drehbank zu bedienen und hatte das große Glück, meine Frau und Liebe meines Lebens, Renate, und ihre Dorffamilie kennenzulernen, die nun auch meine eigene wurde. (Alles echte Anti-Nazis!)
1954 wurde ich an der Journalistenschule der umbenannten Karl-Marx-Universität in Leipzig (gegründet 1409) aufgenommen und lernte vier Jahre lang deutsche Geschichte und Literatur, auch etwas Russisch, etwas Stenografie, etwas Journalismus, aber vor allem das Land der DDR – und die Fallstricke. Wertvolle Nebenschauplätze: die Wochen, in denen die Studenten in neuen Genossenschaftsbetrieben bei der Kartoffelernte und beim Jäten von Zuckerrüben halfen oder in einem riesigen Braunkohletagebau Gleise reparierten.
Ein plötzlicher Schock im Jahr 1956, die Rede Chruschtschows über die Verbrechen unter Stalin, die Stunden, Wochen und Jahre des Bedauerns und des Umdenkens auslöste, aber auch Dankbarkeit für die Anstrengungen und Opfer von Millionen in der UdSSR, vor allem 1917-1921 und 1941-1945 – mit neuer Hoffnung auf eine Welt ohne Milliardäre, Profiteure und die daraus resultierende Armut und den Krieg.
Meine wichtigsten Ereignisse: Heirat, Flitterwochen, erster Sohn Thomas und der Umzug nach Berlin – in dieser Reihenfolge.
Vier Jobs in Ost-Berlin: bei der englischsprachigen Buchverlegerin Gertrude Heym (Ehefrau des Autors Stefan Heym), dann Assistentin von John Peet, dem ehemaligen Reuters-Ass (und Veteran des Spanischen Bürgerkriegs), dessen zweiwöchentlicher Democratic German Report eine positive Berichterstattung über die DDR bot und gleichzeitig ehemalige Nazis auf allen Ebenen der westdeutschen Gesellschaft und Regierung entlarvte, und ich lernte Journalismus von einem Experten. Ich verpasste die Berichterstattung über den Bau der Berliner Mauer, da ich sonntags den Zoo besuchte – und war zum Glück persönlich nicht von den jahrelangen schweren Problemen betroffen. Nach drei Jahren bei der Nordamerika-Kurzwellenabteilung von Radio Berlin International baute ich 1965-1968 in der Akademie der Künste der DDR ein Paul- und Eslanda-Robeson-Archiv auf.
Ich kam immer mit Kollegen aus, aber nie mit Chefs, und so war es ein lebensverlängerndes Ereignis, als ich mit 40 Jahren freier Journalist, gelegentlicher Englischlehrer für Wissenschaftler, Filmuntertitler, aber vor allem Referent über die Entwicklungen in den USA wurde. Mit meinem Humor, der Vermeidung von Schwarz-Weiß-Politjargon und meiner Kritik an der DDR-Medienberichterstattung habe ich zwar einige Leute verärgert, hatte aber irgendwie eine „Narrenfreiheit“ und mehr als reichlich Auftritte in der ganzen DDR in allen möglichen Milieus.
Aber nach den blühenden 1960er und 1970er Jahren sah ich, wie die DDR in die Ausfahrt schlitterte, gelähmt von gealterten, unnahbaren Führern und Druck aus der UdSSR, aber vor allem unaufhörlich von zwei der reichsten Volkswirtschaften der Welt und allabendlich von ihren meisterhaften Spin Doctors im Fernsehen getroffen. Wie Fox!
Ich war froh, dass sich die Mauer, die Familien und Freunde trennte, öffnete, aber sehr verbittert über die rasche, totale Kolonisierung eines Landes, das ich immer noch als ein nobles Experiment betrachte, das wie vielleicht kein anderes Land Armut, Zwangsräumungen und Obdachlosigkeit, die Bezahlung von Medikamenten, Gesundheitsfürsorge, Kinderbetreuung, Abtreibungen und alle Bildungsstufen fast vollständig abschaffte und gleichzeitig die Preise für Miete, Autokosten, Grundnahrungsmittel und lebensnotwendige Güter auf ein Minimum beschränkte. Ich habe auch die schlechten Seiten gesehen und verzweifelt, aber wo sind sie nicht?
1994 konnte ich endlich mit meiner Frau mein Heimatland besuchen, nach einer kurzen, schmerzlosen Einweisung in Fort Dix. Ich fand es nicht so sehr anders als 43 Jahre zuvor. Vieles war so schön, ich traf so viele gute Menschen (vor allem die tapferen auf „meiner Seite“ der immer noch existierenden Barrikaden), ich liebte den Central Park mit seinem Ramble voller alter Vogelfreunde und die grüne High Line auf einer stillgelegten Hochbahnstrecke. Ich bestaunte die endlosen Regale mit Zahnpasta, Müsli, Käse, Gemüse, Obst und so vielen anderen Leckereien. Aber dann der Schock: die obdachlosen Schläfer auf den Parkbänken rund um den Central Park, der Mann, der einen Block vom UN-Hauptquartier entfernt in einem Pappkarton schläft, die traurigen alten Damen mit all ihren irdischen Habseligkeiten in einem Einkaufswagen. Und die Kosten für eine zahnärztliche Behandlung oder einen Check-up für eine Nacht in einem Krankenhaus – Preis: $5000.
Auf späteren Reisen: Ich hatte immer Probleme mit Drehkreuzen und hässlichen U-Bahn-Stationen und war unglücklich über die Super-Kommerzialisierung des Times Square mit seinen bemalten, lebenden Statuen und dümmlich kostümierten Foto-Begleitern. Trotzdem war mein Herz gerührt von dem, was immer noch meine alte Heimatstadt war – wenn auch nicht genug, um ein Gefühl der Erleichterung nach meiner Rückkehr in meine langsamere, ruhigere, noch verschlafenere Karl-Marx-Allee in Berlin auszugleichen. Aber so habe ich zwei gegensätzliche Heimatorte.
Leider sehe ich für beide, aber auch für die Länder und Kontinente um sie herum, große Probleme. Ich sehe eine wachsende Kluft zwischen Arm und Reich, und wenn sich die Theorien über konjunkturelle Krisen erneut als richtig erweisen, eine mögliche wirtschaftliche Depression, die möglicherweise schlimmer ist als je zuvor. Noch weitaus sicherer ist, dass sie alle vor einer scheinbar unvermeidlichen ökologischen Katastrophe stehen. Und schlimmer, viel schlimmer und näher, obwohl erstaunlicherweise von einigen ignoriert, heruntergespielt oder beschleunigt, sehe ich die Bedrohung durch einen vernichtenden Krieg, sogar einen Atomkrieg. Und eng verbunden mit allen drei Bedrohungen sehe ich das schnelle Wachstum der blutigsten Elemente der Unterdrückung – moderne Formen des Faschismus -, die in vielen Ländern bereits an Stärke gewinnen.
Hinter jeder dieser Bedrohungen sehe ich eine begrenzte Kabale, einst von Millionären, jetzt von Milliardären, manchmal Rivalen, aber vereint in ihrer Hoffnung, nicht nur die Hälfte des Weltvermögens zu kontrollieren, sondern alles, und die Richtung jeder Regierung zu bestimmen, ganz gleich, was sie ändert und umstürzt. Gruppen von drei, sechs, acht Konglomeraten beherrschen heute fast jeden Bereich menschlicher Bestrebungen in so vielen Teilen der Welt. Und sie wollen alles haben!
Einige Namen sind zu Symbolen geworden: Musk, Bezos, Gates, Soros, Murdock, Springer, Zuckerberg, Disney. Aber die Imperien expandieren auch mit wechselndem Personal: Merck, Pfizer, Purdue, Coca Cola, McDonalds, Mobil, BP, Daimler, Toyota, VW, Cargill, Unilever, Amazon, Meta, Vanguard, Blackstone… Am gefährlichsten sind solche wie Lockheed Martin, Northrup Grumman, Rheinmetall, Krupp-Thyssen… Neue Namen tauchen auf, auch im Norden, Süden, Osten und Westen, aber eine Handvoll dominiert jedes Feld – und strebt nach Eroberung und Expansion. Und alle sind absolut gnadenlos in ihrer Gier, Unmenschlichkeit und Missachtung der menschlichen Gesundheit und des Lebens!
Die Welt muss sich von diesen Infektionen befreien! Das ist ihre Chance! Deshalb freue ich mich über jedes Zeichen des Aufbegehrens der arbeitenden Menschen – gegen Amazon, Starbucks, VW, vor südkoreanischen und Pariser Parlamenten, rund um den Trafalgar Square, gegen französische Kasernen in Niger und Mali… Ich freue mich über mutige Studierende in Harvard, an der UCLA, an der Humbold U. und der FU hier in Berlin, die es wagen, gegen Völkermord und seine Zulieferer zu protestieren. Können die Mehrheiten der Unterdrückung widerstehen? Können sie sich zusammentun, den Frieden wiederherstellen und den Demagogen in den Medien, dem Tränengas, den Wasserwerfern und noch viel Schlimmerem trotzen?
Was wird die Zukunft bringen? Ich werde nicht allzu viel davon sehen. Aber ich kann dankbar sein, dass ich, abgesehen davon, dass ich meine Renate viel zu früh verloren habe, das Glück hatte, ein gutes, immer interessantes Leben zu haben, das von Not und Katastrophen verschont geblieben ist, aber erstaunliche Teile der Welt und ihrer Geschichte erlebt hat.
Und ich habe immer noch einen Funken Hoffnung, dass das Jahr 2025 den biblischen vier Reitern – Krieg, Pestilenz, Hungersnot und Verwüstung – keine weiteren Gewinne bescheren wird, sondern eher mehr Kampf, zumindest aber eine gewisse Bewegung nach vorne und nach oben. Ich werde das Wenige, das ich tun kann, in diese Richtung lenken, solange ich kann. Inshallah!
Ich wünsche euch allen gutes Essen, gutes Trinken, gute Bücher, gute Zeiten und gute Gesundheit – und euch allen Frieden im Jahr 2025. Bleibt am Ball!
Shalom! As-salaam alaikum !“ No pasarán! Pasaremos!
Wir danken Victor Grossman dafür, dass wir diesen wunderbaren Bericht hier wiedergeben dürfen; siehe auch die homepage von Victor Grossmann: https://victorgrossmansberlinbulletin.wordpress.com/
